rogerwaters

　　凌晨3点.
　　 世界死了.
　　 剩下一首蜿蜒忧伤的the post war dream.
　　 ROGER WATERS又响起.
　　
　　 我看到属于他的淡兰色画面.
　　 停伫在玻璃上的手.浅浅的游走.
　　 摩挲过这片阴冷,或者那片.
　　 轻薄的忧郁的蝉翼,犹如一片摆浮不定的青春.
　　
　　 收音机拘谨的站着.看着他垂入暮年的神情,一次次在落睑中的老去.
　　 声音稚嫩的疼痛.脆弱.最终不知所措.
　　 青春太大,岁月太小.
　　 潮湿太大,温暖太小.
　　 所以我们容易被淹没.
　　 汹涌而过.箍紧青春的挣扎以至于窒息.
　　 气若悬丝也不留.
　　
　　 看着他,就犹如看着一种状态的我.
　　 不愿触及的,惶恐的,无奈的.
　　 我.
　　
　　 我能理解,例如他的无奈以及对于继父的某种情感.掺杂了恐慌和羞耻.
　　 我真的能理解.
　　 我想我是知道的.